李昂将话筒随意抛下，向前走去。
踢踏，踢踏，牛津皮靴踩在特拉法加尔广场的石板上，清脆悦耳，直至踩踏在从血奴军官体内流淌出的血污上时，脚步声才显得有些拖沓粘稠。
他懒散地将双手插进兜里，吹着不着调的口哨，走到了英军士兵面前，恰如猛虎俯瞰羊羔，用戏谑玩味的冰冷眼神，欣赏着那些士兵脸上茫然无措的表情。
此时此刻，那位将军才刚从地上爬起来，满脸苦楚，捂着腰腹，低声痛吟着。
他看到英国群众，那些他曾经誓死保卫过的英国群众，正向城市的每个街道散去。
今夜发生的一切，不是请客吃饭，不是绘画绣花，而是冰冷的、血腥的、存粹的暴烈行动。
而暴烈行动，永远不等同于“体面”、“优雅”、“美观”。
人们吼叫着，咆哮着，死死攥着拳头，朝着空气挥舞。
他们的血浆在血管中沸腾，怒火在胸腔中燃烧，将所剩无几的安分守己、循规蹈矩彻底焚烧殆尽。
他们需要发泄。
本章未完，点击下一页继续阅读。