老捕快点点头：“是挺多，但这么狠的，估计没几个。”
他指了指那片血迹：“屋子烧了，他说他那几个蟊贼捆得不严实，让他逃了出来，然后趁他们睡觉割了他们喉咙—你信不信这个故事？”
年轻捕快视线跟随着老捕快的手指，轻轻摇头：“不信。”
“仵作那边，我去问过了，”老捕快点起旱烟，眼睛微眯，“真正被火烧死的，只有一个。”
“那岂不是…”
“剩下五个，都死在他手里。”
想起那道单薄瘦弱的青衫身影，年轻捕快有些发冷：“怎么可能？”
“我也觉得不可能，这年头的读书人，读了书明了事理，终究会有股子迂腐气，只有极少极少的读书人，骨子里会有一股狠意，平日里讲礼义廉耻，发起狠来shā • rén也都下得去手，而且会比那些shā • rén杀惯了的更狠。”
老捕快在鞋底磕了磕烟杆，顺着那道脚印还原着当时的场景：“血是两个人的，底下踩了灰，所以屋子烧起来的时候，那个书生在和人搏杀。”
他沿着脚印走进竹林：“一个追，一个逃，其中一个受了重伤，看血量离死不远了—所以不是活下来的那一个。”
“这里血积了很多，那人死了，”老捕快沉默了一下，“但你看这行脚印，那个书生没有走，反而转身进了竹林。”
年轻捕快挠了挠头：“他为什么没跑？”
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