在室内，小小的诗人取下了那顶她总戴着的帽子，头顶上有一个并不明显的发旋，一些细小的绒毛包围着它。
目光不自觉的被吸引，阿贾克斯的手有点痒，但最终还是克制住了心里的冲动，把手放在背后，往后仰着支撑着身体。
蓝色的眼睛在眼眶里慢慢的转了半圈，他打量着这个他早已无比熟悉的房间，最终将视线定格在那把琴上。
他记得这把琴，三年前，那个来自蒙德诗人把琴交给了他，是他把它转交给了小鸟。
对了
那天小鸟哭得可惨了，他从来没有见过有小孩那么能哭的，比小时候的冬妮娅还厉害。
不过，那之后小鸟就没哭过了，至少没有因为伤心而哭过了。
那天...小鸟是为什么哭来着？
好像是...因为一个故事？
三年前的记忆已经十分模糊，只有小鸟那张好笑又可怜的哭脸他还记得一清二楚。阿贾克斯敲了敲自己的脑袋，试图让自己的记忆更清晰一些。
什么故事来着？
一个诗人的故事？
小鸟为什么伤心？
一定要想起来！
直觉告诉他，这是很重要的，能解决他脑子里现在装着的所有疑问的事情。
房间里很安静，只剩下笔尖与纸摩擦的沙沙的声音。
“我想起来了！”
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