抱了一会儿，莫千澜恋恋不舍地从莫聆风所呆的屋子里出来，走进四面漏风的草厅中去，跨过一具尸体坐到虎皮交椅上，伸直双腿，背靠椅背，用力往后仰了仰头，呼出一口浊气。
“世恒，”他抬头看赵世恒，“阿尨只惦记着那个臭小子。”
赵世恒从山下爬到山上，历经波折，脚跛的越发明显，越是跛，他越是不要人扶，宁愿走的慢一点，走的累一点。
他让人搬来椅子坐下，随后抬起脚，低头看了下鞋底，对鞋上沾的血十分厌恶。
他更喜欢无声的厮杀，暗处的阴谋最好是在悄无声息中进行，而且不需要他亲眼目睹——每一个阴谋，都是用鲜血铸就。
在这样的时候，莫千澜还有心思拈酸吃醋，他很想讽刺这位节度使两句，然而刚一开口，他就打了个喷嚏出去。
打完喷嚏，他看着莫千澜冻的像青冬瓜似的脸，又把刻薄的话咽了回去——莫千澜好不容易找着了一个活下去的支柱，他少嘲讽两句也算是积德。
再者，还有大事要做，就不要浪费唇舌了。
他含糊的应了一声，扭头看着一名士兵拖走地上的尸体，又打了个喷嚏。
寒风瑟瑟，天幕发黑，草厅在火把的照亮下成了灵堂，莫千澜像个鬼似的瘫着，略一动弹就会滚到地上去——方才狂喜过了头，此时头疼欲裂，眼前模模糊糊，只余一片血色。
他麻木不仁，如魔似鬼，这些鲜血，是他一手制造，而且即将更多、更烫。
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